Small Paradise

wgholiday“Me han dicho que nadie canta la palabra ‘hambre’ como yo”
Billie Holiday

Al compás de la semilla seca
que convierte la maraca en un timbal,
entre acordes arpegios y fraseos:
melancolía, tierra común entre la poesía y el jazz

No llora su pena mi negrito,
por las calles de Nueva Orleans,
Flauta, piano , violín y trompeta,
guitarra, contrabajo, trombón y corneta
No hay tristeza que se sufra
cuando cada instrumento es un hombro sobre el que llorar.

Con el agudo cimbrear de los platillos
sin el Tam Tam de las naves que se hundieran,
¿qué tenía el cantar de los flamencos
que con el jazz compartiera?
unos ojos cerrados al cantar?
un hondo pesar en los finales?
Un estruendoso ruido de cristales
danzando en la hoguera que arderán?

Seguiré escribiendo
con el callado eco del swim de una castigada tierra ,
en el Small Paradise
o bajo la sombra de un jazmín en primavera.

Cien minutos, cien poemas.
Noches del Baratillo

Santos Garrido López

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